mitos

Devo admitir que tinha um bocado de receio dos 40 anos. Não pessoalmente, mas profissionalmente. A minha profissão - publicitário, criativo ou o que lhe quiserem chamar - está pejada de putos de vinte e poucos anos, a quem é dito assim que começam a trabalhar que a partir dos 35 anos estão queimados, têm de se dedicar à pesca ou outra profissão do género. Cresci profissionalmente sempre a ouvir isto, dito sempre com uma solenidade e certeza impressionantes.

Felizmente, nestas duas últimas semanas tive a garantia e o reconhecimento de que sou bom. Profissionalmente. Muito bom mesmo.
Apesar de estar cansado por três anos sem férias, por semanas de trabalho seguidas de 75 horas, por problemas administrativos ridículos que só consomem o neurónio.

Sabe bem saber que não se está acabado. Ainda.

todos os nomes

Hoje vai-se saber, ou não, quantos planetas tem o sistema solar: se nove, se doze.
Pessoalmente prefiro uma dúzia. É mais giro. Parece que o Criador disse, na sua voz tonitruante: "Sai uma dúzia de planetas pró sistema solar do canto, fáxavor!".

Também é giro - muito mais, até - ver como o bicho Homem necessita de classificar o Universo à sua volta: os planetas e os satélites, os bons e os maus, os crentes e os incréus, as batatas fritas e o ovo-a-cavalo. Precisamos de classificar para compreender e para reduzir tudo o que nos rodeia à nossa escala, para sermos o centro do nosso universo.

Pelo que se começa a compreender, a nuvem de Oort contém n corpos celestes com dimensão suficiente para serem considerados planetas, mas nós, pobres e pequeninos primatas, insistimos que planetas são só aqueles do nosso quintal psicológico: MercúrioVénusTerraMarteJúpiterSaturnoUranoNeptunoePlutão. Continuamos a afirmar - contra toda a lógica e todas as evidências - que este planetita insignificante é único num Universo que desafia a nossa imaginação.

Apesar de tudo aquilo que aprendemos até agora, queremos continuar a ser produto, e imagem, de um qualquer Criador. Únicos. Especiais.

Giros, nós...

chove

O termo silly season vai ter de ser rapidamente actualizado para algo um pouco mais forte. A grande notícia ontem e hoje é que... chove. E chovendo, os portugueses não podem ir para a praia.

Coitadinhos.

Como os incêndios (graças à chuva) estão a esmorecer, como o conflito no Líbano se está a banalizar e como os Estados Unidos não declararam guerra a ninguém nas últimas 48 horas, os media nacionais estão desesperados à procura de uma "cacha". Como não há mais nada de extraordinário - ou de óbvio e fácil de reportar - fala-se do tempo. Tal como quando duas pessoas dizem "que lindo dia, não acha?" quando não têm nada de interessante para dizer, os media também fazem conversa de circunstância com o mesmo tema.

Se houvesse pelo menos meia-dúzia de repórteres dignos desse nome na informação nacional talvez fosse interessante debruçarem-se, agora que estamos em período de acalmia, sobre as verdadeiras causas dos incêndios neste país, dos interesses que servem e porque razão é que as áreas ardidas não são coincidentes de ano para ano, por exemplo.

Se os profissionais da informação fossem verdadeiramente profissionais talvez pudessem brindar-nos com peças que expliquem as verdadeiras causas do conflito israelo-árabe, quem o alimenta e tem interesse na sua eternização.

Se... mas não. Chove.

the devil's dictionary II

POLITICIAN, n. An eel in the fundamental mud upon which the superstructure of organized society is reared. When he wriggles he mistakes the agitation of his tail for the trembling of the edifice. As compared with the statesman, he suffers the disadvantage of being alive.

the devil's dictionary

PORTUGUESE, n.pl. A species of geese indigenous to Portugal. They are mostly without feathers and imperfectly edible, even when stuffed with garlic.

Os portugueses em Agosto estupidificam-se.

Não só vão, os que podem, para o Algarve pagarem rios de dinheiro para serem maltratados pelos nativos e para enfrentarem condições idênticas de trânsito às do IC19 após a abertura do ano escolar, como, os que não podem, ficam na sua terreola e alegremente pegam-lhe fogo. Por incúria, por acidente ou de propósito.

Dá vontade de perguntar se o gene de Homem de Neandertal tem uma concentração maior aqui por estas bandas.

agosto

Mês nomeado em honra de César Augusto que, ao que se saiba, não era calão de todo. Mas neste cantinho à beira-mar plantado parece que é essa visão que temos do imperador.
Não se faz nada nesta terra em Agosto. Trabalhar é impossível: liga-se para alguém e a resposta é invariavelmente "o sotôr está de férias e só volta dia..."; querer uma factura paga é impossível porque "sabe, o meu colega está de férias e ele é que trata desse processo"; um qualquer serviço é improvável porque "temos metade do pessoal de férias, sabe como é...".

Pois sei. Uma miséria. 

i'm singin' in the rain, just singin'...

Hoje acordei de manhãzinha com chuva. Soube bem.

Lavou-me a alma.

desilusão

Hoje desiludi-me. À séria. Recebi uma notícia que me deixou completamente de rastos, por ser tão inesperada.
Não vou entrar em detalhes obviamente. Apesar de compreender completamente as razões da notícia, e de certa forma as aceitar por completo, bem como as motivações que a geraram, mesmo assim foi um gigantesco balde de água fria.
Porque tinha esperança. Porque acreditei.

Porque sim.

life...

Os astrónomos andam em pulgas porque pensam que o sistema solar da figura pode albergar um planeta do tipo "terrestre". E se houver, até pode haver vida. E se esta houver, até pode ser inteligente.

É bom saber que há a hipótese de haver vida inteligente em pelo menos um planeta em todo o Universo.

pois...

A Oriente temos os Judeus e os Muçulmanos que não se entendem.
Não vale a pena dizer-lhes que são o mesmo povo, com a mesma origem - o império canaanita - como não vale a pena explicar-lhes devagarinho que, mais profeta menos profeta, a religião que professam é a mesma.

É a estupidez humana em todo o seu esplendor.

A Ocidente temos o comício de Chão de Lagoa, no Jardinistão.
Não vale a pena explicar ao senhor Jardim que se não fosse o contenente, Cavaco e Guterres, bem como a cumplicidade do poder e do sistema partidário, a Madeira ainda hoje seria um ermo subdesenvolvido.

É outro lado da estupidez humana. Mais inofensivo talvez, mas por ser mais próximo de casa, mais irritante e igualmente trágico.

piratas

Fui ver. Gostei. Ri-me bastante e a filharada também. Uma boa tarde, portanto.

domenico ghirlandaio

Um quadro que, se fosse pintado hoje em dia, seria muuuuito polémico.

graças a deus que a semana acabou

consequências

Todas as decisões têm consequências. Para o bem e para o mal. A partir de Segunda-feira, tenho de começar a aceitá-las.

De bom grado.

Bom Dia!

Este foi um bom dia para tomar decisões. Foram várias. Soube bem. Principalmente a última. Amanhã continuo.

quem é ele, quem é?

alarm! alarm!

A Comunicação Social descobriu que o Paracetamol pode matar! Destrói o fígado por inteiro! Rebenta-nos com as entranhas! E cura a dor de cabeça.
Aquilo que a Comunicação Social se esqueceu de dizer foi que os objectos de estudo - as cobaias humanas - para apresentarem sintomas que levam a indícios de destruição do fígado, tiveram que ingerir uma quantidade tal de paracetamol que as acções do laboratório que forneceu os comprimidos subiram 14% em Nova Iorque. Se tivessem ingerido a mesma quantidade de JB não só teriam ficado sem fígado, como o cérebro os teria mandado de vez para o país das maravilhas e as respectivas esposas teriam todas recebido o subsídio de viuvez.

Vivam os nossos jornalistas, classe completamente acéfala e incompetente. Dantes era só na silly season, mas a coisa tem-se vindo a alargar ao resto do ano.

big brother

Tive hoje novo contacto com a realidade Microsoft. Pediu-me hoje uma pessoa para entrar em contacto com ela para discutirmos um trabalho que está pendente. Lá expliquei, por e-mail, que não tenho o Messenger no meu computador mas vá lá 'tá bem eu faço o download e instalo a coisa que é por uma boa causa.

Lá fui eu todo pimpão ao site da Microsoft para Macintosh procurar o programita-de-dar-à-língua-com-o-dedo, descarreguei-o (só os pedantes é que fazem download), e tentei fazer sign in (e quem é que disse que eu não era pedante?).

Problema 1: tenho de me registar no universo Passport

Lá procurei a página de registo, pus o meu e-mail - do gmail - e escolhi uma password. Após tudo isto tentei fazer sign in outra vez.

Problema dois: tenho de aguardar um e-mail de confirmação da Microsoft para poder entrar na coisa.

Espero.

Continuo a esperar.

Desespero.

Desisto e decido criar um e-mail do Hotmail, que nunca virei a usar na vida, só para despachar a coisa.

Faço sign in. A pessoa com quem precisava de falar, logicamente, foi tratar da sua vida e já não estava online.

Isto tudo passou-se às sete da tarde. Recebi o famoso e-mail da Microsoft às 21h08. Fantástico. Com este tipo de serviço até parece que a PT comprou a Microsoft.
Já tinha desistido de vez do Word e do Powerpoint. Não é de surpreender que use um Macintosh em vez de uma coisa qualquer com Windows.