Sempre que há um campeonato da bola fico boquiaberto com os portugueses. Um campeonato, não... todo o fenómeno da bola: primeiro era o Figo que era o melhor jogador do mundo; depois veio o Special Mourinho One, o maior treinador do mundo; depois o Cristiano Ronaldo, o melhor "artista da bola" do mundo. Já para não falar do Benfica de 60, do Porto de 90 ou do Eusébio de sempre.
O que é que raio tem de tão especial um jogo de pontapé na bola e no adversário para criar tal fervor primário no Homo Lusitaniensis? Há uma tal de Vanessa Fernandes que corre, nada e pedala que nem um demónio e... pouco se fala. Há um senhor Obikwelu que corre como quem quer apanhar uma chita para o jantar e... nada. Há uns quantos físicos, psicólogos, matemáticos e astrónomos que se destinguem pelo mundo fora e parece que temos vergonha deles. Há poetas, romancistas, pintores e músicos que todo o mundo conhece e cá, coitados, são obliterados por todos. Há um senhor que escreve frases enormes sem vírgulas pontos finais ou travessões que ganhou um prémiozito dado pelos suecos bem-hajam esses herdeiros dos barbáricos viquingues e só se discute a sua filiação no PCP ou a sua vidita pacata numa ilha que é só cinza tomem lá para aprender seus castelhanos velhacos.
Quando é que finalmente aprendemos que o país, a vida e o futuro não andam para a frente a pontapé na bola, mas sim com esforço e trabalho?
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